Ricardo Gondim
Que personagem varou os séculos e mesmo agora, milênios depois, continua a impressionar homens e mulheres em todos os lugares? O que há de especial no filho de um carpinteiro, e de uma jovem camponesa, que saiu da obscuridade aos trinta anos, não deixou uma só linha escrita para a posteridade, não arregimentou nenhum soldado, não conquistou nenhuma cidade? Qual o mistério? Por que ele continua nos lábios do crente, na súplica do doente e no grito de esperança do sonhador?
Que verdades esse andarilho judeu falou? O que ele dizia enquanto visitava os cemitérios para tocar em leprosos? Como acolhia as mulheres de vida duvidosa e como se deixava tocar por elas? Quem foi ele? O que o despertou em seus estudos da Torá para incompatibilizar-se com as elites poderosas de seu tempo? Como conseguiu conciliar em um só grupo, pescadores sem educação formal e contestadores do regime imperial de Roma? Como um grupo tão heterogêneo se tornou uma das forças transformadoras do mundo antigo? Que motivações o faziam dócil com os pobres, condoído com as viúvas e corajoso para libertar a adúltera das malhas de uma lei misógina?
Tais questionamentos vararam os séculos. Por que o carpinteiro de Nazaré continuam a intrigar historiadores, a confundir filósofos e a perturbar mentes críticas? Por sua vida singela, ele não deveria ficar relegado aos relatos de rebeldes que morreram devido a pretensões messiânicas? Comparado aos pensadores do Iluminismo, ele não merecia passar de um judeu místico e irrelevante? Diante dos argumentos nietzschianos, ele não podia ser apenas mais uma muleta que a humanidade usou para enfrentar as agruras da existência? Diante do diagnóstico de Freud, ele não podia ser mais um personagem perturbado por um modelo familiar disfuncional? – ele descrevia a si próprio ou a neurose humana?
Talvez jamais consigamos responder a essas indagações. Contudo, Jesus continua amado de bilhões; permanece o tema tanto das canções de ninar como da música espetacular de Hendel; é a inspiração dos falidos para caminhar adiante; é o patrono dos perdidos e é o paraninfo dos esquecidos. Para o poeta da melancolia, Jesus é a estrela da manhã; para o poeta da paixão, o lírio dos campos; para o poeta do existencialismo, o artesão de um novo amanhã; para o poeta da esperança, o norte da bússula. Jesus permanece como pedra angular no lodaçal da vida. Sua história é puro lirismo, sua empatia com o pobre, pura compaixão, seu anseio de justiça, pura esperança. As metáforas se somam à simples menção do seu nome e nenhuma consegue articular o encanto que ele suscita.
Através dos séculos, repetidas religiões narraram lendas sobre a visita dos deuses entre os homens. A encarnação da divindade, contada pelos primeiros cristãos, não era totalmente inédita. Tanto na Babilônia, Grécia, e na própria Roma, os deuses já tinham se feito gente. A novidade cristã, sem precedentes históricos, veio da humildade. Jesus não nasceu de um modo espetacular. José, o pai, estava inquieto. Incrédulo. Tomado pelo medo. Ele precisou da intervenção de um anjo. Sem um sinal, talvez jamais aceitasse que a semente que Maria carregava não era fruto de um adultério. Ela estava grávida de virtude – do Espírito Santo.
Numa noite qualquer, que jamais será cravada com precisão no calendário, um punhado de pastores pobres, que guardava o rebanho nas caladas da madrugada, percebeu o aviso das estrelas e das hostes celestiais.
Daí por diante, a sua história se confunde com a história de tantos. A família de Jesus se viu obrigada a refugiar-se no Egito. E lá experimentou a vida dura de todo refugiado: preconceito, pobreza, falta d’água e um mínimo de comida.
Jesus viveu em obscuridade até os trinta anos. Trabalhou com as mãos cortadas, ásperas, calejadas, Seu cotidiano foi penoso – igual aos de seus pares. Não se sabe de qualquer milagre ou ação espetacular que aliviasse a sua sorte. Jesus aprendeu no que sofreu.
Um dia, consciente de sua missão, o Amante dos Pecadores partiu para a periferia, não para o centro do poder. Em sua missão, ele não impôs, jamais exibiu, nada reivindicou. Jesus queria tão somente partilhar as dores, celebrar as alegrias, inspirar sede de justiça e fazer o bem. Nele, os pobres acharam o bálsamo para as feridas da alma, o lenço para as lágrimas do espírito e o ombro para o coração fadigado. Desde o seu nascimento já se via que ele estava disposto a experimentar a kenosis – o esvaziamento, o rebaixamento. O Filho do Homem jamais empunharia um cetro. Sua glória se manifestou ao apanhar uma bacia e lavar os pés de seus amigos. Depois, na cruz, revelou sua grandeza inigualável.
Jesus não pretendeu liderar um movimento político. Judas, o Iscariotes, errou ao imaginar que ele se insurgiria contra o imperialismo de Roma. Jesus não buscou reinventar o judaísmo como temeram os rabinos, líderes do Templo. Ele não foi um luminar da filosofia como suspeitaram os concílios que o sucederam depois de Constantino. Jesus não disputou, e nem contendeu, com fundadores de outras grandes religiões – como o hinduísmo e o budismo. Jesus lutou para libertar as pessoas do medo do Javé vingador. Ele quebrou as paredes que separavam homens e mulheres; através dele, caíram por terra: nacionalidade, gênero e status social. Jesus se esforçou para comunicar que Deus deseja construir o seu tabernáculo no coração das pessoas.
Jesus, o amigo de Maria Madalena, mostrou ser possível amar sem fazer inventários da vida passada. Jesus, o hóspede de Zaqueu, mostrou ser possível rejeitar o sistema corrompido. Jesus, o réu de Herodes – que ele chamou de raposa – , triunfou sem insuflar ódio.
Jesus é a metáfora humanizada, a poesia vertebrada, o verbo adensado, a música balbuciada. Ele permanecerá, apesar de tudo o que se praticou em seu nome. O Conselheiro maravilhoso, o príncipe da paz, continua o escolhido entre milhares para ser o nosso salvador.
Soli Deo Gloria
Ricardo Gondim é escritor e teólogo, presidente da Convenção Betesda Brasil. E-mail: [email protected]
